Lo peor no son las traducciones al castellano de Bukowski.
ni el olor a estiércol de Getafe.
ni despertarse todos los domingos llena de moratones
ni que todo esté
tan jodidamente caro
Lo peor no es encontrarse a Dios haciendo la cola del paro
ni que las cajeras del Dia vayan suicidándose
cuando tendrían que estar atracando bancos.
Lo peor no es levantarse y
saber que la has cagado
ni temer cierta fecha
como Caperucita al lobo malo
(ni que las sonrisas de los niños te atraviesen el alma
como un puñal incandescente)
ni que la trompeta de Miles Davis
me envenene la mente
Lo peor no es que ya no queden entradas para el concierto de AC/DC
ni que intentes comprarme las lágrimas invitándome.
Lo peor no es que sigas vivo.
Lo peor es que hayas pasado siete años en el infierno
y
que hayas vuelto
igual de gilipollas.
ni el olor a estiércol de Getafe.
ni despertarse todos los domingos llena de moratones
ni que todo esté
tan jodidamente caro
Lo peor no es encontrarse a Dios haciendo la cola del paro
ni que las cajeras del Dia vayan suicidándose
cuando tendrían que estar atracando bancos.
Lo peor no es levantarse y
saber que la has cagado
ni temer cierta fecha
como Caperucita al lobo malo
(ni que las sonrisas de los niños te atraviesen el alma
como un puñal incandescente)
ni que la trompeta de Miles Davis
me envenene la mente
Lo peor no es que ya no queden entradas para el concierto de AC/DC
ni que intentes comprarme las lágrimas invitándome.
Lo peor no es que sigas vivo.
Lo peor es que hayas pasado siete años en el infierno
y
que hayas vuelto
igual de gilipollas.
jajajaja! Hola Karlota! Soy arturo, del buko, recuerdo cuando leiste este poema en el bar..me gusta mucho lo de las cajeras..jajaja me haces reir mujer, y eso no tiene precio..un besazo!
ResponderSuprimirDigas lo que digas, todo esto quema.
ResponderSuprimirAunque sea tremendamente bueno. Sigue así.
Un beso.
Karlo, no pares, sigue, sigue... Me ha gustado mucho este. Un besazo. Tita Nat
ResponderSuprimir